Hala, aquí dejo uno de mis poemas preferidos. Uno de tantos que por uno u otro motivo me tocan la fibra sensible. Éste permanecía en el olvido, y hoy lo rescaté, a ver si os gusta :)
Brinda conmigo sólo con tus ojos,
y yo te daré en prenda los míos;
o no dejes en la copa sino un beso,
y yo no buscaré el vino.
La sed que del alma surge,
exige una bebida divina:
Pero aun pudiendo libar de la copa de Júpiter,
no la cambiaría por la tuya.
Te envié tarde una guirnalda de rosas,
no tanto por honrarte,
como por esperanza de que no estuviera
marchita.
Pero desde entonces sólo respiraste,
y me la devolviste:
Desde entonces crece y huele, lo juro,
no a rosas sino a ti.
Ben Jonson ( 1572-1637), Canción a Celia
¿Habrá algo mejor que una orgía de chocolate cuando estás depre?
En fin, ya acabé con los bombones. ¿Por dónde seguimos?
Mamá olía a Nina Ricci cuando me abrazaba. Papá a Brummel cada mañana cuando se colocaba las acreditaciones. Toni huele a prisa siempre, y Marta a paz cuando abre la puerta. Yo olía a galleta en el Instituto ( eso me decía José Manuel) no sé a qué oleré ahora. Juan cuando me acompaña hasta el portal huele como mi abuelo, por eso sin él saberlo, nunca le querré como nada más que un amigo. Fígaro huele siempre a gato; obvio, pero Kitty a veces a suavizante. Mario mientras me hacia cosquillas con su cadena olía a dulce avidez. Joseph al pedir permiso para deslizar su mano bajo mi blusa a tierna inocencia. Jorge impregnaba su ropa de arrogancia y yo me arropaba con ella por las noches. Miguel sin embargo olía a libertad al deshacerse en besos por mis hombros... a veces creo que sigo oliéndola.
Eso soy, un peón. Una baja aceptable en el tablero.
Por favor. Por favor... ¿ Puedes ayudarme?
Hace semanas que estoy perdida... ¿ Sabes como puedo llegar de nuevo a mi cáscara de nuez?
Él la amaba por encima de todas las cosas, la cuidaba y protegía con ardiente devoción y la celaba en su burbuja de cristal sin saber que ella, cada noche, era profanada en templos ajenos. La única noche en que la reprochó, la burbuja amaneció vacía.
No hace mucho, descubrí el negocio del siglo. Fácil, limpio, económico... pensé en crear una granja de tontos. Sí, sí, es simple, pero ahí radica la brillantez del plan. No me digáis que los tontos no están en auge. Aproveché unas infraestructuras que me brindó un chat, que ya sabeis, que allí es como... como el parque de atracciones de los tontos, vamos, y se lo pasan de bieeeeen. Y yo disfruto viéndolos,(conste que soy chatera consumada) y me dije, ya que no sirven para nada más, vendámoslos. La verdad, para que nos vamos a engañar, pensé que en EEUU los vendería como rosquillas, y mi instinto no me falló en absoluto, después de las banderas patrias y los rollos de cinta aislante, mis tontos están considerados de lo mejorcito del mercado, y es que el envoltorio hace mucho. Al principio, ya sabéis que los autónomos tenemos muchos problemas para poner nuestros negocios en marcha, pues los tenia que meter en bolsitas de celofán, pero descubrí que algunos de los prototipos de tonto se quedaban extasiados con los colores de las bolsas e intentaban comérselas, otros echaban vaho para poder dibujar en ellas y luego llegaban totalmente deshidratados, así que busqué soluciones... y ahí estaban... las cajas de colores... de todos los colores, con unos lazos preciosos, dorados, satinados, ocres, violetas, en terciopelo verde, rojo, con purpurina, sin, ohhh el paraíso... Así que me asocié con un mexicano que me las dejó a muy buen precio. Todo era perfecto hasta ayer... en que recibí un mail de un antiguo rollo que tuve que me puteó de mala manera, ( si salido del articulo de ayer ¿qué pasa?) entonces, entonces... antes de poder darle a la tecla de responder... sentí unas enormes ganas de meterme en una de las cajas... espero que alguien me encuentre pronto, porque esto es muy aburrido, ni siquiera puedo pintar en las paredes...
Los malos.
Siempre me han gustado los malos. Los buenos dan pena, ¿verdad?. Son tan... tan... ¡buenos!. Los modelos moralmente correctos que nos venden son totalmente insípidos, incoloros, inodoros... ( conclusión, los buenos son agua). No tienen ningún aliciente... en cambio los malos, los malos si que molan. Tienen historias truculentas a sus espaldas, motivaciones que devienen de la rabia, de la ira, del despecho... son más humanos al fin y al cabo. Además de ser muchísimo más listos, urden planes inteligentes, miden consecuencias, tienen ese punto de prepotencia que les hace únicos y diferentes, y tienen una capacidad bárbara para la utilización de sus secuaces. Además de la imagen, el impacto visual es importantísimo, vamos a comparar las capas negras, los sombreros de ala ancha, los trajes de cuero, las cicatrices... con... las mallas azules?
Si es que es eso, cuando mi madre me dice; mira, quien te conviene es Javi, y claro... Javi es muy bueno, es un cacho de pan, e instintivamente, me lo imagino vestido con unas mallas azules todo cuan largo es el, dando saltitos por el bosque, con media capita ribeteada en pasamanería dorada, ligeramente caída sobre uno de sus hombros, y luciendo una melenita rubia al más puro estilo azafata de Martes y 13... eso si, todo ello tocado con una pluma monísima de la muerte. Y como que no... oye, que me traigan al cazador...Y ya no es eso, en qué papel quedo yo? Porque no me veo vestida con faldas amarillas, hablando con los ciervos, limpiando la casa a siete enanos gorrinos, mientras ellos sudorosos vuelven llenos de hollín de la mina, cargados con sus enormes enseres esperando a que me venda por unas míseras piedras, pero qué clase de perversión diabólica es esta??? Esto es lo que les están enseñando a los niños? Al fin y al cabo la víctima es la madrastra, a la que la estúpida de la niñata esa le cambió los optalidones por los anabolizantes de los tres cerditos y la hizo caer en un estado maníaco-depresivo que la pobre iba hablando hasta con los cristales. Para qué, para fugarse con unos sodomitas... y no son los únicos, porque que os creéis que hacían los osos con ricitos de oro, eh? Comer goomy bayas? Pintarse las tripas de colores y deslizarse por un arco iris de colores para llevar amor, paz y ternura a la humanidad... ingenuos!
Me estoy desviando del tema, yo estaba haciendo un alegato a favor de los villanos, y es que no puedo sentir más que simpatía por ellos, y esa es la clave de mi ruina. Porque mientras siga sintiendo atracción por los malos... me seguirán puteando. Y eso de que sarna con gusto no pica... ejem.
Es... es increíble, yo no lo aguanto más, voy a tener que empezar a tomar medidas drásticas, así es imposible vivir aquí. Que no, que no me da la gana, pero ¿Qué se han creído estos desgraciados? ¿Dónde está la otra maldita zapatilla? ¿Eh? ¿Qué se creen que la casa es suya? Pues no señor. Estoy harta, hartita ya..
Nunca habéis tenido duendes en casa? Sí, ahora pensareis que se me va el panchito, pues no. Es la única explicación razonable, sí, he dicho razonable, ¿Qué pasa?
En las pelis, en lo cuentos; los duendecillos, son buenos, ¿A que sí? Pues mira, la vida es injusta, a mi me han tocado los cabroncetes. Yo no sé que les he podido hacer, yo que sé, he llegado a pensar a ver si es que hace unos meses cambiando los muebles de sitio, me cargué a alguno de ellos, y ahora piden venganza.
La cuestión es que la han emprendido con las zapatillas. Parece algo estúpido, ¿verdad? Pues no lo es en absoluto, han organizado un caos técnico que ríete tu de la huelga de los controladores aéreos. Nunca hay ninguna del mismo par. Oh, si, qué trauma pensareis, pobre desgraciada, no encontrar las zapatillas. Pero es que pasa cada mañana, ¡Es frustrante!. Y no sólo es que me cabree porque escondan las mías, es que claro, me obligan a buscar otra de otro par, y como se han hecho fuertes debajo de mi cama, pues acabo teniendo que robársela a otro habitante de la casa, que claro, a su vez se queda con un zapato menos, pero ellos, ellos no piensan en los duendes, ellos sólo me ven a mi con su zapato.
Opté por comprarme un gato, digo a ver si los amedrenta... Pero estoy empezando a pensar que ese sucio traidor se ha pasado al otro bando... porque yo no veo ningún resultado. Es más, estoy segura de que es un doble agente, estoy por decirte que han montado una especie de piso franco entre el deshumidificador y el armario empotrado... Vamos, que o hago algo o me veo el resto de mi vida con un pie calzado de satén rosa y el otro de franela a cuadros. Y no creáis aquí que me quejo sólo por la estética, si es por no decir lo de la diferencia de las suelas. Ah, ¿Que no lo sabíais? Pues ningunas zapatillas tienen el mismo alto que las demás, y claro, voy yo por la casa como el jorobado de Notre Dame... y ya no es eso lo peor. Mucho me temo que se están organizando en comandos, porque sospechosamente, están empezando a desaparecer gomas de pelo, imperdibles ( efectivamente, son un mito, sí, se pierden), roscas de pendientes, cargadores de móvil, barras de labios... (lo de los calcetines ya me explicaron que era cosa de las reencarnaciones de la lavadora).
Me pregunto si habrá una especie de Mossad para casos de estos. Si alguien sabe qué hacer...
Cuando hacía mucho calor, mi padre solía coger sus bártulos y dormir en el sofá del comedor, siempre hacía más fresquito. Una noche, me desperté y me acurruqué a su lado.
- Papá, a mi me gustaría ser una princesa.
- Y eso por qué?
- Pues porque me gustaría llevar vestidos preciosos, tener el pelo largo, muy largo, vivir en un castillo encantado, conocer a un príncipe, poder volar...
- Pero las princesas no vuelan. Es más, tú has visto a las infantas; ellas son princesas. Se dio la vuelta y se quedó dormido.
Me quedé horrorizada, mi primera toma de contacto con la realidad...
A veces, cuando me pasan cosas horribles, como en esta última semana pienso que debo de ser imbécil, porque haciendo tanto que comprendí que la magia no existe, parece que nunca acabe de asumirlo.
PD: Habrán pasado unos 20 años desde el día en que mi padre me dijo eso, desde entonces ni uno solo, ha dejado de llamarme mi princesa.